Tendría que dejar de escribirte sin que te enteres. Tendría que aceptarlo. Tendría que dejar de pensarte. Esto tendría que dejar de doler. Tendría que poder compartir el mismo espacio físico con vos. Tendría que dejar de pensar en algún día recomponer esto.
Tendría que hacer muchas cosas.
Pero este sufrimiento es mío. No lo comparto. Lo mezquino. Porque no hay persona que conozca realmente lo que se siente. Sí, me dijeron alguna vez "uy boluda, yo te re entiendo, pasé por lo que pasaste". Pero no. Yo estuve con él. Yo sentí que no iba a tener que preocuparme por el amor nunca más con sólo verlo. Yo lo extraño. Y todo bien con la empatía. No es lo que critico. No critico nada mas que a mí misma por ser un poco inútil para superar las cosas. A pesar mio, todo lo que sentí fue real y me sentí viva. Quizás esté muerta ahora. Quizás dejé de vivir un poco. Quizás maté algo.
Esta entrada es la prueba de que me cuesta olvidar ciertos hechos, ciertas palabras, ciertos roces con lo que creí sería el amor.
¿Acaso lo fue?
Esto no va a ningún lado.
Me arrepentí.
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